понедельник, 14 мая 2012 г.

Если вы понимаете, о чем я.

Он молча сидел и курил в своем любимом черном кожаном кресле. Приглушенный свет, бокал коньяка, потрескивающий камин... что может быть еще лучше? В его доме было все идеально и практично. Настолько все это было практично, что его самого тошнило от этой практичности. Не сказать, что он был чем-то разочарован, но на его лице легко читалась грусть. Он сделал глоток из своего бокала и глубоко затянулся сигаретным дымом, сжав губы в узкую трубочку, презренно выдохнул струйку дыма, как бы проклиная кого-то. Никто никогда не интересовался, что у него на душе. Никто. Да, возможно были те люди, которые делали это только лишь из вежливости к нему, но не все так просто. Ему было 30 с хвостиком, считается, что это мужчина в полном расцвете сил. Грусть, как маска, приклеенная на "Момент", висела на нем вот уже 15 лет. Грусть... Он сделал еще несколько глотков из своего бокала, докурил пачку сигарет и небрежно кинул ее в угол комнаты. Какая разница, если завтра придет уборщица и уберет его дом. Дом... Это лишь постройка, место жительства, но не Дом. В этом доме ни разу, за все время, которое он живет тут, не появилась ни одна женщина, которая бы превратила этот архитектурный объект в Дом, Дом с большой буквы. Возможно, это и была причина его грусти, но так могло показаться лишь на первый поверхностный взгляд. Даже близкие люди, которые видели его каждый день, не могли сказать, в чем истинная причина его грусти. Все уже так свыклись с его поникшим видом, что не предавали этому значения. Эгоизм в чистом виде. Он встал, допил свой коньяк и подошел к окну. Ночь. Он любил это время суток больше всего, наверное потому, что оно таило в себе нечто особенно-таинственное. Особенно его притягивали звезды и полная яркая Луна. Он с детства любил рассказы о космических полетах. Иногда на него накатывали приятные воспоминания о рассказах отца про космос, он мог слушать его часами теряясь во времени. Посмотрев на небо, он перевел свой взгляд на впереди стоящий дом. Но он его как-будто не замечал. Его взгляд, казалось, смотрит вдаль, сквозь тысячи домов. Он видел то, чего не видели другие. Во время повседневной суеты люди забывают о прекрасном. Но его не волновали другие люди, его уже давно ничего не заботит. Вот уже 4 года подряд он приходит домой и выпивает по бокалу коньяка. Каждый день. Он замкнулся в себе, примерно 2 года назад. Мизантропия нахлынула на него с головой. Но не смотря на это, он все так же стильно одевается, водит машину, но... Он все время молчит, и люди, постоянно окружающие его, давно уже привыкли к этому. Последние полгода он смотрит на свой мобильник, в надежде, что ему кто-нибудь позвонит, он хотел выговориться, но ему было не с кем разговаривать. На часах было 02:39, пора ложиться спать.

***

Прошло еще полгода безудержного пьянства и грусти.

***

Он проснулся от того, что в глаза ему светило солнце. Все та же идеально-практичная обстановка. Та же кровать, то же кресло, тот же обшарпанный телевизор, который он давно собирался выбросить. Он встал, оделся, прошел в ванную комнату, умылся. И так повторялось изо дня в день. После принятия душа, он обычно курил... Но на этот раз, взяв телефон в руки, чтобы посмотреть нет ли на нем смс-сообщений, или же пропущенных вызовов. Как вы могли догадаться, ничего этого не было. И стоило ему только положить телефон, раздался какой-то странный, пугающий звук. Он не слышал эту мелодию уже год. "Номер скрыт" высветилось на дисплее. Он ответил на звонок...

***

Прошло 4 года.

***
"Папа, Папа!"-кричал маленький мальчик. Это был Его сын. Он больше не смотрел в окно по ночам, Он больше не пил коньяк. И больше не было у Него потребности в уюте. Он ощущал, что он в своем Доме. Доме, с большой буквы!

Комментариев нет:

Отправить комментарий