ты

замечали, как сложно сказать другому человеку "я тебя люблю"? для кого-то это что-то легкое, непринужденное, что-то типа "я бы не прочь выпить" или "видимо завтра будет дождь". есть те, кто правда любят, есть те, кому это просто удобно. мне, как человеку закрытому, очень сложно произнести эти три ебаных слова, каждое из которых отражается самым громким звуком падающих капель из крана. три злоебучие капли, которые вгоняют тебя в панику, заставляют внутри все сжиматься, пульс — учащаться, а лицо, под их действием, начинает краснеть. произнося эту фразу, я испытываю чувство неловкости и неуверенности. но страшно не это. 

...

практически каждый попадает в ситуацию, когда ему говорят, что его больше не любят. боль в груди, слезы, сопли, слюни, планы, мечты — все это можно выкидывать в мусоропровод. есть те, кому повезло, и они, как ветрянкой, переболели в детстве, есть те, у кого есть "прививка" от этого, как от оспы, а есть те, кому "повезло" испытать это в 30. нет ничего хуже взрослого мужика, захлебывающегося собственными соплями и кричащего от безысходности "та самая лучшая дорогая оставила его и все что у них было вернись я все прощу". когда тебя впервые бросают в 30, и тебя ни разу не окунали в дерьмо под названием "нелюблю" в детстве, ты ведешь себя, как 13-летняя девочка. хотя в любом возрасте при первом "я тебя не люблю", ты ведешь себя, как полный обсос. но мне повезло, со мной это приключилось в 19. 

оглядываясь на себя тогдашнего, я понимаю, что это был полнейший долбоебизм, а не отношения. но знаете, всегда есть люди, которые скажут вам, как лучше, а вам все равно, ведь вы любите. когда ты впервые влюбился, ты творишь такую хуйню, за которую спустя пару лет тебе будет максимально стыдно, но в данный момент тебя это не парит. так было и у меня. сколько раз мы с ней расставались, крича друг другу все то дерьмо, что в нас скопилось, а через пару недель, как ни в чем не бывало, целовались на пляже, запивая это вином и смеясь, будто ничего этого не было, а уже через месяц посылали друг друга нахуй так громко, что было стыдно перед соседями сверху. так и жили, то сходились, то расходились, всех все устраивало, пока не случилось это. одной августовской ночью, сидя друг напротив друга в ресторане, ты слышишь это "я тебя не люблю, нам надо расстаться". ты, как положено ебанату, пытаешься перевести все это в шутку, ведь, буквально 30 минут назад, ты принес ей букет охуительнейших цветов, и она этому очень обрадовалась, а сейчас достает мачете и разрубает тебя пополам. она пытается объяснить, почему вам надо расстаться, а ты просто не слышишь ее, тебя столкнули с облаков на середину океана, не хватает воздуха и хочется всплыть, но камень, привязанный к шее, уверенно тянет на дно. тебя начинает трясти, ты кричишь ей "дай мне всего один поцелуй, и ты поймешь, что между нами любовь, и мы будем жить вечно!" но ей похуй. она молча поднимает сумку, достает кошелек, оставляет 200₽ за кофе, забирает букет и направляется к выходу. ты подскакиваешь, через три минуты, которые потребовались на осознание того, что сейчас произошло, бежишь за ней так быстро, насколько это возможно на подкашивающихся ногах, попутно замечая подаренный тобой букет в урне ресторана, но не успеваешь, она уже спустилась в метро и мчится в известном тебе направлении. тщетно пытаешься найти сигареты и зажигалку у себя в кармане пальто, которое надето весьма не по погоде, при этом, как сумасшедший, тыкаешь по кнопкам смартфона, после десятитысячного "абонент недоступен" психуешь, покупаешь водку с апельсиновым соком и парламентом аква, разрушенный, идешь склеивать себя по кусочкам